Surprise en ouvrant les volets ... Une très fine couche sur les toitures

c'est la froidure

Michka envoie-moi un peu de neige

Juste pour la déco

La neige

E. Verhaeren

La neige tombe, indiscontinûment,
Comme une lente et longue et pauvre laine,
Parmi la morne et longue et pauvre plaine,
Froide d'amour, chaude de haine.

La neige tombe, infiniment,
Comme un moment -
Monotone - dans un moment ;
La neige choit, la neige tombe,
Monotone, sur les maisons
Et les granges et leurs cloisons ;
La neige tombe et tombe
Myriadaire, au cimetière, au creux des tombes.

Le tablier des mauvaises saisons,
Violemment, là-haut, est dénoué ;
Le tablier des maux est secoué
A coups de vent, sur les hameaux des horizons.

Le gel descend, au fond des os,
Et la misère, au fond des clos,
La neige et la misère, au fond des âmes ;
La neige lourde et diaphane,
Au fond des âtres froids et des âmes sans flamme,
Qui se fanent, dans les cabanes.

Aux carrefours des chemins tors,
Les villages sont seuls, comme la mort ;
Les grands arbres, cristallisés de gel,
Au long de leur cortège par la neige,
Entrecroisent leurs branchages de sel.

Les vieux moulins, où la mousse blanche s'agrège,
Apparaissent, comme des pièges,
Tout à coup droits, sur une butte ;
En bas, les toits et les auvents
Dans la bourrasque, à contre vent,
Depuis Novembre, luttent ;
Tandis qu'infiniment la neige lourde et pleine
Choit, par la morne et longue et pauvre plaine.

Ainsi s'en va la neige au loin,
En chaque sente, en chaque coin,
Toujours la neige et son suaire,
La neige pâle et inféconde,
En folles loques vagabondes,
Par à travers l'hiver illimité monde.

ah ! ça remet ça ... ça floconne ..

IL NEIGE SUR HABAS
envoyé par mememiche. - Plus de vidéos de blogueurs.

 Lola m'a demandé ce poème... Il est vraiment très chouette...

 

L'Avenir

Les platanes de l'école

se recouvrent d'encre bleue

et de réglisse.

Dans la rue, les enfants glissent.

On voit sauter les cartables

le long des trottoirs.

Des alphabets et des fables

se répandent dans le soir.

Des verbes de toute sorte

et des chiffres par milliers

s'échappent des fins cahiers

et courent de porte en porte.

En classe, les rois s'endorment,

même Vercingétorix

referme ses yeux d'onyx.

Jeanne d'Arc ne bouge plus,

Pasteur étouffe un bâillement.

Un chien gémit, des télés

bavardent dans les maisons.

Les enfants balancent

leurs cartables lourds.

Les vieux rois s'endorment,

les enfants sautillent.

L'avenir commence

d'une porte à l'autre.

Pierre Gamarra

 A la demande de Wagui qui m'a laissé un commentaire sur une poésie de Pierre GAMARRA, publiée le 27 mai

après le décès de grand poète

cette poésie

"Le cosmonaute et son hôte"

*

On voit que l'école a repris, les enfants cherchent sur le Net

et tombent par hasard sur Miche

ravie de répondre à leur demande

*

*

Le cosmonaute et son hôte

Sur une planète inconnue,
un cosmonaute rencontra
un étrange animal ;
il avait le poil ras,
une tête trois fois cornue,
trois yeux, trois pattes et trois bras !
"Est-il vilain ! pensa le cosmonaute
en s'approchant prudemment de son hôte.
Son teint a la couleur d'une vieille échalote,
son nez a l'air d'une carotte. 
Est-ce un ruminant ? Un rongeur ?"
Soudain une vive rougeur 
colora plus encor le visage tricorne.
Une surprise sans bornes
fit chavirer ses trois yeux.
"Quoi ! Rêvais-je ? dit-il. D'où nous vient, justes cieux,
ce personnage si bizarre sans crier gare !
Il n'a que deux mains et deux pieds,
il n'est pas tout à fait entier.
Regardez comme il a l'air bête, il n'a que deux yeux dans la tête !
Sans cornes, comme il a l'air sot !"
C'était du voyageur arrivé de la terre
que parlait k'être planétaire.
Se croyant seul parfait et digne du pinceau,
il trouvait au Terrien un bien vilain museau.
Nous croyons trop souvent que, seule, notre tête
est de toutes la plus parfaite !

Pierre Gamarra

 Wagui, j'ai fait comme toi, je suis allée moi aussi chercher sur Internet

et j'ai trouvé ceci

http://archives.condorcet.com.au/_projects/cm1/illustrati...

Tristesse d'été

Le soleil, sur le sable, ô lutteuse endormie,

En l'or de tes cheveux chauffe un bain langoureux

Et, consumant l'encens sur ta joue ennemie,

Il mêle avec les pleurs un breuvage amoureux.

De ce blanc flamboiement l'immuable accalmie

T'a fait dire, attristée, ô mes baisers peureux

"Nous ne serons jamais une seule momie

Sous l'antique désert et les palmiers heureux !"

Mais la chevelure est une rivière tiède,

Où noyer sans frissons l'âme qui nous obsède

Et trouver ce néant que tu ne connais pas.

Je goûterai le fard pleuré par tes paupières,

Pour voir s'il sait donner au coeur que tu frappas

L'insensibilité de l'azur et des pierres.

Stéphane MALLARME

NUITS DE JUIN

L'été, lorsque le jour a fui, de fleurs couvertes

La plaine verse au loin un parfum enivrant :

Les yeux fermés, l'oreille aux rumeurs entrouverte,

On ne dort qu'à demi d'un sommeil transparent.

Les astres sont plus purs, l'ombre paraît meilleure ;

Un vague demi-jour teint le dôme éternel ;

Et l'aube douce et pâle, en attendant son heure,

Semble toute la nuit errer au bas du ciel.

Victor HUGO

 

Qui pourrait bien me dire (Allan Bleck)

Qui pourrait bien me dire où mènent toutes ces routes
Où les hommes s’en vont le cœur empli de doutes ?
Où mènent ces chemins, bordés d’incertitudes,
Dans les matins blafards loin de nos habitudes ?
Qui peut le dire, sans me mentir ?
Est-ce, en écoutant le vent,
Que je le saurai vraiment ?

Qui pourrait bien me dire où vont tous ces nuages
Où les oiseaux se perdent, au cours de longs voyages ?
Où mènent ces cieux bleutés, par-delà les montagnes
Quand les heures sont passées et que le jour s’éloigne ?
Qui peut le dire sans me mentir ?
Est-ce en écoutant le vent,
Que je le saurai vraiment ?

Qui pourrait bien me dire où mènent ces rivières
Qui s’en vont en chantant, parcourir la terre ?
Où mènent ces grands fleuves et vers quels pays
Ont-ils donc emporté mes amours mes amis ?
Qui peut le dire sans me mentir ?
Est-ce en écoutant le vent,
Que je le saurai vraiment ?

Qui pourrait bien me dire où se perdent nos rêves,
Vont-ils jusqu’à la lune, à la nuit qui s’achève ?
Suivent-ils un sentier, au-delà de nos cieux,
Vers un monde oublié où veillerait un dieu ?
Qui peut le dire sans me mentir ?
Est-ce en écoutant le vent
Que je le saurai vraiment ?

Qui pourrait bien me dire où s’en va mon refrain,
Va-t-il trouver refuge dans le cœur d’un gamin ?
Que deviendront les notes sorties de ma guitare
Quand elles auront fini de vibrer dans le soir ?
Qui peut le dire sans me mentir ?
Est-ce en écoutant le vent
Que je le saurai vraiment ?
Oui est-ce en écoutant le vent
Que je le saurai vraiment ?

Poète - Auteur - Compositeur - Interprète
(Citoyen du monde)

 

"Lorsque dans la nature, je contemple la beauté des arbres, la douceur des fleurs, lorsque j’écoute à en frémir le chant du ruisseau, quand je m’émerveille en regardant simplement au ciel passer les nuages, quand un homme me tend la main et m’offre son amitié, quand une femme me permet de trouver dans ses yeux la lueur qui troublera mon cœur, personne ne me dit… « Tu dois payer pour cela ».

Hors d’où vient l’inspiration du poète si ce n’est de tout ce qui nous entoure, que ce soit de la beauté ou de la laideur, que ce soit du grand bonheur ou de la misère humaine, d’où viennent ces mots qui disent les choses qui nous habitent ? Ne nous viennent-ils pas par le biais de cette osmose entre l’univers et nous ? Ils nous viennent comme ça, comme un cadeau. La poésie traverse notre esprit et se meut en longues phrases que l’encre déverse sur le papier. Il en est de même de la musique qui accompagne ces mots et font de l’ensemble une chanson. Elle naît comme cela, gratuitement... Devrions-nous payer pour cela ?

Quand vibrent les cordes de ma guitare, quand l’accordéon et le violoncelle de mes deux amis parfument de leurs notes l’aura qui nous entoure et que mon chant porté comme une barque sur l’océan de leur mélodie vogue vers vous… Devez-vous payer pour entendre cela ?"

 vous comprenez pourquoi il est en lien sur mon blog ?

Les marronniers de la terrasse
Vont bientôt fleurir, à Saint-Jean,
La villa d'où la vue embrasse
Tant de monts bleus coiffés d'argent.

La feuille, hier encor pliée
Dans son étroit corset d'hiver,
Met sur la branche déliée
Les premières touches de vert.

Mais en vain le soleil excite
La sève des rameaux trop lents ;
La fleur retardataire hésite
A faire voir ses thyrses blancs.

Pourtant le pêcher est tout rose,
Comme un désir de la pudeur,
Et le pommier, que l'aube arrose,
S'épanouit dans sa candeur.

La véronique s'aventure
Près des boutons d'or dans les prés,
Les caresses de la nature
Hâtent les germes rassurés.

Il me faut retourner encore
Au cercle d'enfer où je vis ;
Marronniers, pressez-vous d'éclore
Et d'éblouir mes yeux ravis.

Vous pouvez sortir pour la fête
Vos girandoles sans péril,
Un ciel bleu luit sur votre faîte
Et déjà mai talonne avril.

Par pitié, donnez cette joie
Au poëte dans ses douleurs,
Qu'avant de s'en aller, il voie
Vos feux d'artifice de fleurs.

Grands marronniers de la terrasse,
Si fiers de vos splendeurs d'été,
Montrez-vous à moi dans la grâce
Qui précède votre beauté.

Je connais vos riches livrées,
Quand octobre, ouvrant son essor,
Vous met des tuniques pourprées,
Vous pose des couronnes d'or.

je vous ai vus, blanches ramées,
Pareils aux dessins que le froid
Aux vitres d'argent étamées
Trace, la nuit, avec son doigt.

Je sais tous vos aspects superbes,
Arbres géants, vieux marronniers,
Mais j'ignore vos fraîches gerbes
Et vos arômes printaniers.

Adieu, je pars lassé d'attendre ;
Gardez vos bouquets éclatants !
Une autre fleur suave et tendre,
Seule à mes yeux fait le printemps.

Que mai remporte sa corbeille !
Il me suffit de cette fleur ;
Toujours pour l'âme et pour l'abeille
Elle a du miel pur dans le coeur.

Par le ciel d'azur ou de brume
Par la chaude ou froide saison,
Elle sourit, charme et parfume,
Violette de la maison !

 THEOPHILE GAUTIER

 ***

photos : jardin de mémé

Un peu en avance pour vous offrir ces brins de muguet

Mais sait-on de quoi sera fait demain ?

Premier mai

Tout conjugue le verbe aimer. Voici les roses.
Je ne suis pas en train de parler d'autres choses.
Premier mai ! l'amour gai, triste, brûlant, jaloux,
Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ;
L'arbre où j'ai, l'autre automne, écrit une devise,
La redit pour son compte et croit qu'il l'improvise ;
Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur,
Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en coeur ;
L'atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine
Des déclarations qu'au Printemps fait la plaine,
Et que l'herbe amoureuse adresse au ciel charmant.
A chaque pas du jour dans le bleu firmament,
La campagne éperdue, et toujours plus éprise,
Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise
Envoie au renouveau ses baisers odorants ;
Tous ses bouquets, azurs, carmins, pourpres, safrans,
Dont l'haleine s'envole en murmurant : Je t'aime !
Sur le ravin, l'étang, le pré, le sillon même,
Font des taches partout de toutes les couleurs ;
Et, donnant les parfums, elle a gardé les fleurs ;
Comme si ses soupirs et ses tendres missives
Au mois de mai, qui rit dans les branches lascives,
Et tous les billets doux de son amour bavard,
Avaient laissé leur trace aux pages du buvard !
Les oiseaux dans les bois, molles voix étouffées,
Chantent des triolets et des rondeaux aux fées ;
Tout semble confier à l'ombre un doux secret ;
Tout aime, et tout l'avoue à voix basse ; on dirait
Qu'au nord, au sud brûlant, au couchant, à l'aurore,
La haie en fleur, le lierre et la source sonore,
Les monts, les champs, les lacs et les chênes mouvants,
Répètent un quatrain fait par les quatre vents.

V. HUGO

Paraît qu'la Toinon qu'est partie coumme bonne

Pour aller sarvi' cheu des gens d'Paris

S'appelle à pesent "Mame la Baronne"

Moué, je suis resté bêtement au pays
Ça ne m'a jamais v'nu dans la caboche
Ed' coller un "De" par devant mon nom
Et pourtant, du temps qu' j'étais tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon !

A ses "tous les jours" all' porte robe ed soie
All' sait s'parlotter à chaque mot qu'all' dit
Moué, je suis resté bête coumme eune oie
J' porte la même blouse l' dimanche et l' samedi
Toute la s'maine, all' mange d' la dinde à la broche
Moué, toute moun année, j' bouffe que du cochon
Et dire que, du temps qu' j'étais tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon !

All' reçoué cheu-z-elle des moncieux d' la ville,
Des gens coumme y faut qui li font la cour
Et qui la fournissent de bieaux billets d'mille
Moué, j'suis un pauv' gâs sans l' sou, sans amour !
Elle, du moins, all' vit sans que l' monde y r'proche
Moué, quand que j' bracounne, on m' fout en prison
Et dire que, du temps qu' j'étais tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon !

Ça m' gêne d' la vouer riche et d'me vouèr si pauve,
Ça m' saigne ed songer qu'alle aime un tas d' gàs
Qu'entrent avec leu' sous au fond d' soun alcôve
Et qu'ont les bécots qu'all' me baill'ra pas
Aussi, j' dounn'rais ben tout c' que j'ai en poche
Ma pipe, mon coutieau, mes collets d' laiton,
Pour ét' 'core au temps oùsque, tout p'tit mioche,
J'allais à l'école avec la Toinon !

Gaston COUTE  né à BEAUGENCY (Loiret) 1880-1911

 

Deux patoisants

du 

CENTRE de la FRANCE

Comme j'ai plaisir à relire leurs textes